Constituição, Saramago e Crueldade

Constituição. A Constituição portuguesa faz cinquenta anos. Tem marcas da época, isto é, do processo de ruptura com o regime autoritário do Estado Novo e da intensa luta política que se seguiu. Durante todo este tempo, a Constituição, com as respectivas revisões, suportou tanto governos à direita como à esquerda. Mostrou-se como um documento de compromisso, maleável, entre duas visões do país. É possível que, durante esta legislatura, essa Constituição seja subvertida e exclua dela a esquerda. Uma maioria conjuntural de direita tem poderes para fazer uma revisão estrutural do documento e, de certo modo, tornar ilegítimas políticas provenientes da esquerda. Tudo depende do PSD, mas, como se tem visto, este PSD, em questões essenciais, está mais próximo do Chega do que do centro político. 

Saramago. O Nobel português da literatura é um osso atravessado na garganta de muita gente. Na proposta das novas aprendizagens essenciais (o programa da disciplina) de Português do 12.º ano, Saramago não aparece como leitura obrigatória. Tornar-se-á, caso a proposta seja aprovada, opcional. Sendo a outra opção Mário de Carvalho. O estranho de tudo isto é que Saramago não é apenas o único Nobel da literatura de língua portuguesa, como é, juntamente com Fernando Pessoa, um dos escritores portugueses do século XX com maior reconhecimento internacional. Por vezes, tem-se a sensação de que se fosse possível haveria um bom número de portugueses que retirariam o Nobel a Saramago. Um incómodo para muitas almas virtuosas de portugueses de bem. 

Sexta-Feira de Paixão e crueldade. A cruel morte de Cristo na Cruz é, do ponto de vista cristão, o sacrifício último que dispensa qualquer outro sacrifício humano. É a violência sofrida para acabar com a violência entre os homens. Ora, é espantoso que em nome de Cristo se esteja a espalhar pelo mundo uma violência desmedida. Uma maré de irracionalidade, proveniente de seitas evangélicas, mas não só, alimenta discursos e práticas de grande crueldade, de exclusão e de humilhação de seres humanos. A Igreja Católica é, nos dias que correm, um oásis de racionalidade e de fidelidade ao sentido profundo do Cristo crucificado. É uma voz contra as aventuras bélicas, os discursos xenófobos e as práticas políticas cruéis. Isto contra o desejo de alguns sectores católicos que mobilizam a fé como ideologia para suportar os seus desejos de dominação e de aniquilação do que é diferente, para o seu desejo de propagar a crueldade. Na verdade, se pudessem também eles crucificariam Cristo.

Regionalização

A regionalização é uma espécie de morto-vivo. A maior parte do tempo está morta. Ninguém se lembra dela. Contudo, consegue, uma vez por outra, voltar do estado de hibernação, mostrando-se entre os assuntos que atravessam a esfera pública. Com as intempéries e as devastações que aquelas trouxeram, a regionalização voltou à vida. Inscrita na Constituição de 1976, nunca foi posta no terreno e nunca saiu, nas diversas revisões constitucionais, da Constituição. Do ponto de vista político é uma espécie de fantasma. A regionalização em Portugal é uma daquelas coisas que, do ponto de vista teórico, é uma excelente ideia, mas quando se imagina as possibilidades práticas que abre, começa-se a temer que a boa ideia pode transformar-se numa péssima realidade. 

Por que razão a regionalização é uma boa ideia? Em primeiro lugar, porque conferiria aos cidadãos o controlo democrático das políticas regionais. Actualmente, existem políticas regionais, mas elas não são sufragadas directamente pelos eleitores. Dependem dos governos nacionais e das suas orientações e interesses políticos. Existem regiões, mas são administrativas e sem legitimidade política. Em segundo lugar, aproximaria as políticas regionais dos cidadãos. Aquilo que agora são decisões que passam despercebidas ao cidadão comum, entraria no debate público e seria escrutinado pelos interessados. As decisões regionais reflectiriam os interesses e as perspectivas das regiões e não as do governo central. 

Apesar destas vantagens da regionalização, ela contém em si ameaças que são fonte da desconfiança com que muitos portugueses olham para ela. Essa ameaça não reside, como se diz, no facto de aumentar a classe política. Esta já existe, sob a capa burocrática das coordenações regionais. O problema nasce de outro lado. Trata-se de conferir legitimidade política aos governos regionais. Ora, esta legitimidade poderia, rapidamente, ser o ponto de partida para uma chantagem permanente sobre o governo central, levantando problemas para a governabilidade do país.

Por outro lado, não se sabe como as unidades políticas podem evoluir. Neste momento, parece haver uma tendência para o reforço dos Estados-Nação. Contudo, estas tendências são epocais e vão-se alterando. Num contexto diferente, sempre possível, com o reforço de perspectivas regionalistas, não é impossível que a unidade nacional possa vir a ser desafiada, com movimentos, fomentados por elites políticas regionais, de autonomia e mesmo de fuga para casamentos transfronteiriços. Aquilo que é uma boa ideia em teoria, manda a prudência política evitar que se torne realidade.

O Silêncio da Terra Sombria (38)

José Gutiérrez Solana, Procesión en Toledo, 1905

Era um tempo de procissão.

Anjos sem rosto deslizam

no macadame das ruas,

as virgens puídas

sombreiam os andores.

Sob o pálio, o sacerdote

mastiga orações

e pensa na viagem ulcerada

pela imperfeição da partida.

 

[1993]

Cadernos do esquecimento 58 Moinho de vento

Heinrich Kuhn, Landscape with Windmill, 1898

Sempre que nos deparamos com um velho moinho irrompe um silêncio na alma. O passado perfila-se perante os olhos e não sabemos o que fazer com ele. Uma beleza, quase cantante, desprende-se da paisagem e uma melancolia transporta-nos para um tempo que nunca vivemos, mas que se resguardou dentro do coração. Dali já não sai a farinha que se transformava em pão, como se fosse um colírio contra a fome. Há, porém, uma força musical que balança o prazer de olhar e a dor perante as coisas que perderam o lugar no mundo.

Escolas e influenciadores

Provocou alarido a investigação do Público sobre a presença, em espaço escolar, de influenciadores tidos como pouco recomendáveis. Foram detectados 80 casos. Discutiu-se o papel dos directores, mas também do Ministério da Educação, no controlo das entradas nas escolas. Essa discussão, porém, oculta as raízes profundas que levam os alunos a convidar este tipo de agentes para as campanhas eleitorais das suas associações. Por raízes profundas não estou a referir o funesto papel das redes sociais e a perturbadora cultura dominante entre adolescentes e jovens. A pergunta que devemos fazer é a seguinte: por que razão os alunos não percebem que as escolas são lugares em que determinado tipo de acontecimentos não pode ocorrer? Há dois elementos, interligados, que ajudam a entender o estado a que se chegou. 

Em Portugal, deixou de se perceber que as escolas não são a continuidade da família. Que elas só cumprirão a sua missão se representarem, para o aluno, uma ruptura entre a cultura da família e a escolar. Tem-se assistido, desde a reforma de Roberto Carneiro, a uma diluição da fronteira entre casa e escola. Isto foi fomentado pelo Ministério da Educação. As direcções escolares e os próprios professores foram sendo cúmplices. Os pais, sob a figura do encarregado de educação, foram postos dentro das escolas e trouxeram com eles a cultura em que vivem e educam os filhos. O espaço escolar foi perdendo a sua aura e aquilo que, idealmente, o distinguia dos outros espaços sociais. Tornou-se o prolongamento das famílias e das comunidades, não um lugar comprometido com uma cultura radicalmente distinta. 

Perdeu-se a noção de que a instituição escolar é o lugar onde todos os alunos têm oportunidade de aceder ao que há de melhor e mais elevado na cultura humana. A democratização do ensino deveria significar que todos os alunos acedem a bens culturais, através dos currículos e das práticas lectivas, que, sem essa democratização, só estariam ao alcance de alguns. O que se passa é outra coisa. Não são os alunos que se sentem levados a procurar uma cultura mais exigente do que aquela que trazem das suas comunidades. Pelo contrário, foi a cultura escolar que se deixou contaminar pelo meio em que está inserida, mimetizando-o. A escola pública cedeu perante as pressões do exterior. Em muitos casos, a cultura da comunidade e a da escola são uma e a mesma. Num ambiente em que já não se reconhece que, para bem das novas gerações, deve existir uma diferença radical entre a escola e o meio envolvente, é natural que os alunos não compreendam por que motivo não podem trazer esse tipo de influenciadores.

A persistência da memória (33)

Rudolph Eickemeyer Jr., The Vesper Bell, 1901

Se existe ainda, o toque de Vésperas já não é escutado por ninguém. Os dias tornaram-se apenas um acumular de horas que deslizam num rio de indiferença. Não é que as pessoas não estejam sujeitas a horários. Contudo, todos esses momentos fazem parte de um contínuo que encerra a pessoa numa prisão feita de cansaço e de exigências externas. A vida moderna, com os seus imperativos económicos, roubou aos seres humanos uma forma de viver o tempo que lhes dava a possibilidade de se recolherem em si e de elevarem o pensamento ao alto, abrindo-lhes os horizontes, tanto do mundo como de si mesmas. Ninguém se recolhe, se o sino tocar as Vésperas. É apenas um som que se perdeu num mundo de ruído.

Ormuz, uma opereta bufa

Manuel Filipe, Guerra, 1945

As recentes ameaças de Donald Trump aos países europeus que recusem participar numa aventura militar no estreito de Ormuz são um sinal eloquente da fragilidade dos Estados Unidos, sob o comando do actual Presidente. A acção militar contra o Irão já tinha todos os ingredientes de uma opereta. Perigosa, letal, mas mesmo assim uma opereta bufa. Desde as declarações de Trump às de Rubio e culminando nas de Peter Hegseth, tudo isso mostra que se está, como nesse tipo de espectáculo musical, perante um enredo absurdo: a narrativa está repleta de mal-entendidos, de personagens caricatas e de situações improváveis.

Independentemente do destino do regime iraniano, aquilo a que estamos a assistir, ao vivo, é a um espectáculo onde a decadência da maior potência militar e económica do mundo  se torna visível, manifestando-se assim as suas grandes fragilidades. Começa uma aventura pensando que o regime teocrático cai em três dias, mas a cada dia que passa, torna-se claro que os dirigentes americanos não sabem como sair do abismo onde o seu país e o Ocidente caíram. As ameaças de Trump não são sinal de força, mas de uma fraqueza existencial. Os militares devem estar arrepiados. A Rússia esfrega as mãos e a China sorri discretamente, agradecendo aos deuses a existência do MAGA e de Donald Trump.

O Silêncio da Terra Sombria (37)

Adriano Sousa Lopes, Os telhados de Montmartre à noite (Gulbenkian)

Na periferia dos cardos,

oiço a ruína soletrar

um louvor da candura.

 

Na periferia do medo,

oiço o mundo verter

o calcário do cansaço.

 

Na periferia do espanto,

oiço a ave de Minerva

ferida ao anoitecer.

 

[1993]

 

Simulacros e simulações (78)

David Almeida, sem título, 1981 (Gulbenkian)

Sonha-se com portas de ébano, e na negrura da madeira simula-se o desejo daquilo que, para além delas, se esconde. É um desejo obscuro, sem objecto, apenas o desejo de desejar o que flui, num mundo estanhado pelo esquecimento, sob leis de uma física desconhecida, sujeito ao arbítrio de um milhafre perdido e à progressão corrosiva do míldio.  

Diálogos aporéticos (12) - Colher rosas

Anton Einsle, Am Gartenzaun, 1891

- Não se deviam colher rosas.

- Que ideia! Temes que a roseira sofra.

- Não era nisso que pensava, mas noutra coisa, apesar de a roseira sofrer.

- Que absurdo, uma superstição de quem vive sob o véu da montanha.

- Tudo o que está vivo, para além de morrer, sofre. As plantas também.

- Que sofram, desde que possamos ter a sua beleza nas mãos.

- As rosas são como nós.

- Como nós?

- Sim, ao serem colhidas, murcham, tal como nós.

Sonâmbulos

No romance Pasenow ou o Romantismo, primeiro volume da trilogia Os Sonâmbulos, do austríaco Hermann Broch, o oficial e aristocrata rural Joachim von Pasenow utiliza o uniforme como uma protecção contra a anarquia tanto do mundo exterior, como a do mundo interior, a do corpo. Por que razão precisava ele dessa protecção? Porque os valores do mundo em que foi educado, os valores da honra aristocrática, estavam em plena dissolução perante o avanço de um novo mundo baseado no comércio global, uma realidade representada pelo seu ex-camarada de armas Eduard von Bertrand. O uniforme militar, o sentimento de honra e a própria devoção religiosa não correspondiam já a nada de sólido naquele no ano de 1888, o ano dos acontecimentos ficcionais do romance, numa Alemanha recém unificada. O uniforme de Joachim é a metáfora perfeita para mostrar essa situação em que um conjunto de crenças, valores e rituais não são mais do que a casca de um fruto vazio. 

Para além da grande qualidade literária da obra de Hermann Broch, ela merece ser lida, relida e profundamente meditada porque pode ser um guia para o nosso tempo. Dito de outra maneira: é possível que muitos de nós nos agarremos aos nossos valores sociais, estéticos, morais e políticos como Joachim von Pasenow se agarrava ao uniforme. O modo como as novas gerações concebem a realidade e a vida, as alterações no domínio da nova economia (mas também da velha), as drásticas alterações geopolíticas, agora com mais uma guerra no Médio-Oriente, e a perda contínua de fé nas instituições democráticas, tudo isso constitui, para aqueles que viveram parte apreciável da sua vida à sombra do triunfo aliado na Segunda Guerra Mundial, uma ameaça anárquica idêntica à sentida pelo ficcional capitão Pasenow. 

Assim como ele se agarrava aos valores que morriam, também nós nos agarramos ao sistema de valores que fez a glória da Europa do pós-guerra. Contudo, por muito que isso nos custe, esse sistema de valores parece já não ter um conteúdo que lhe dê a potência necessária para ordenar o mundo. Tornámo-nos, como aconteceu à velha aristocracia rural alemã, em sonâmbulos. Caminhamos no mundo, conversamos, escrevemos artigos, ostentamos ainda um arremedo de paixão política ou moral, mas, na verdade, não estamos em estado de vigília. Dormimos, pensando que estamos acordados, enquanto esse mundo de valores em que vivemos se desfaz perante os nossos olhos e sob o entusiasmo dos novos Bertrand. Somos agora aqueles que, sonâmbulos, apertam o botão do colarinho da farda com a esperança de que ela nos proteja do vazio e da anarquia. Não protegerá.

O Silêncio da Terra Sombria (36)

Pierre Bonnard, La Place de Clichy, 1912

Ergue-te, ó ave de rapina.

No gargarejo das ruas.

Na carcoma dos lares.

No vómito das praças.

 

Esvoaça, ó ave de rapina,

presa no trilha da infâmia.

Espera-te, sob a muralha,

o vesperal esgoto do rio.

 

[1993]

O ressentimento

Se se olhar com atenção para o que se passa nas sociedades ocidentais, descobre-se que a causa fundamental do mal-estar que se manifesta em todos os lados é o ressentimento. É este que está a corroer os fundamentos das democracias-liberais e ameaça mesmo a paz pública. Quase sempre, a vocalização desse ressentimento dirige-se contra o imigrante, contra o estrangeiro, contra aquele que não partilha a cultura e os valores que, presumidamente, são os dos cidadãos autóctones. Não poucas vezes, essas manifestações arrastam  estranhas posições. Por exemplo, argumentar ao mesmo tempo que certas comunidades instaladas num país não respeitam as regras da democracia-liberal e aproveitar essa presunção para atacar a democracia-liberal e tentar forçar soluções políticas autoritárias. 

Contudo, e apesar de ser real o sentimento de desgosto perante o estrangeiro, não será a causa central do ressentimento que mina as nossas sociedades. O estrangeiro surge como bode expiatório que cristaliza, em si, o despeito que atinge amplas camadas dos países ocidentais. Este despeito tem a raiz nas políticas que, após a queda do Muro de Berlim e o fim da ameaça comunista, se foram impondo, nos países demo-liberais. Estas políticas têm tido duas consequências. Destruição da ideia de elevador social, que permitiria o progresso na escala social. As novas gerações sentem ter muito menos possibilidades de ascender socialmente do que tiveram os seus pais. Sentem que as suas vidas serão piores que as das gerações anteriores. A segunda consequência, ligada a esta, é o desgaste e destruição do Estado Social. Mesmo quando este não é desarticulado, os serviços de educação, saúde e protecção tornam-se muito piores. 

Tudo isto está a criar legiões de pessoas ressentidas com as elites. Curiosamente, esse ressentimento não se volta contra as elites económicas beneficiárias das políticas que estão a empobrecer as pessoas, mas contra as elites políticas democráticas, bem como contra aquelas que têm um peso estruturante nas sociedades: cientistas, intelectuais, pessoas com formação superior. Este ressentimento está a transformar-se numa onda negra, cada vez mais volumosa, que pode vir a destruir os regimes democráticos e, por arrasto, um conjunto de benefícios que foram produzidos, na sequência do Iluminismo (um dos alvos das correntes populistas), como a ciência, os direitos cívicos, políticos e sociais e a própria vida civilizada. Se as democracias ocidentais se pretenderem salvar e salvar um modo de vida civilizado, terão de enfrentar as causas do ressentimento e corrigir o caminho que têm seguido desde os anos noventa do século passado.

Comentários (35)

Guillermo Pérez Villalta, El rumor del tiempo, 1984

Não percas tempo! O dia é breve

E passa depressa a hora da juventude.

Ganha coragem e parte...

Georg Trakl

Os primeiros três versos do poema Apelo, de Georg Trakl, contêm três actos de linguagem directivos e dois representativos. O poeta começa por ordenar Não percas tempo! Este imperativo, por si só, não faz sentido. Preciso de uma justificação. Aí, o poema oferece duas: O dia é breve e E passa depressa a hora da juventude. Não se deve perder tempo, pois a vida é breve e o tempo é veloz na sua passagem. Justificado o imperativo, seguem-se outros dois: Ganha coragem é o primeiro, aquele que ordena reunir as condições para o cumprimento do segundo: parte. Estas formas imperativas, com as justificações que o poeta mobiliza, funcionam como um processo de ocultação. Escondem uma pergunta. Não a pergunta: partir para onde? Ocultam antes a pergunta decisiva: partir, por que razão? Tenha-se ou não coragem de partir, o tempo será perdido. Ficar ou partir não altera a brevidade do dia e a rápida passagem da hora da juventude. Que diferença fará ficar ou partir? Ficar responde ao preconceito sedentário, mas partir não é mais do que encarnar o preconceito do nómada. Em ambos os casos, a decisão tem o seu impulso num preconceito, em algo que não chegou por completo ao pensamento e que provavelmente nunca chegará, pois são obscuras as razões que nos levam a ficar ou a partir.

Ensaio sobre a luz (135)

Hugo Büchner, Mondnacht, 1898

A luz nascida da noite é como um deus onde pulsa um coração humano. A sua cintilação traz um segredo vagaroso, uma promessa quase realizável, um pedido de ajuda se se afunda na água. É quase uma luz, uma promessa de glória, a anunciação do esplendor. 

Nocturnos 135

William A. Fraser, Moonlight, Central Park, 1897

O luar semeia o parque de pequenas luas, astros feitos de névoa, fabricados em filamentos de mercúrio, prontos para saltar sobre a escuridão e dar à noite pequenos frutos luminosos, sem nome, secretos, como se fossem laranjas não nascidas ou figos abandonados nos braços das figueiras.

Regresso à História

O Chanceler Alemão, Friedrich Merz, declarou que “A Europa regressou de umas férias da História”. Sublinhou que a ordem internacional, vinda com o fim da segunda guerra mundial, acabou. Voltar à História é uma péssima notícia. Não se trata, neste regresso, de uma valorização académica dos estudos sobre o passado, mas uma reentrada nos campos de batalha entre potências. Durante algumas décadas, após o último conflito mundial, existiram, e não foram poucos, conflitos armados. Contudo, podiam ser considerados ou como legítimas guerras de libertação nacional ou como guerras espúrias, à margem da lei internacional. Entrar na História significa que a lei internacional deixou de ser relevante. Não passa, na prática, de uma quimera sem qualquer poder efectivo.

O fim da História significa que se assume uma ordem internacional hobbesiana. Volta-se, ao nível internacional, a um estado de natureza, onde não existe qualquer árbitro acima das potências que possa decidir os conflitos. Significa que se está numa guerra contínua – umas vezes, através da política, outras vezes, das armas – de todos contra todos, em conformidade com o poder de cada um. Significa que a ideia, de Thomas Hobbes, de que o homem é o lobo do homem, se torna a regra directora do comportamento das potências, e que pode ser reescrita: os países são os lobos dos países. O caso do conflito entre Rússia e Ucrânia é não apenas um exemplo, mas o início de um recomeço de uma ordem internacional, onde potências maiores tentarão devorar potências menores, agindo em conformidade com os seus interesses. Também esse é o caso da acção dos EUA na Venezuela, transformada em protectorado americano.

O que é a História? Retome-se a interpretação que Walter Benjamin faz do quadro Angelus Novus, de Paul Klee. Do paraíso, sopra um vento tempestuoso em direcção ao futuro. O anjo é arrastado e o olha para o passado. E o que vê? Vê a História, isto é, uma catástrofe contínua que acumula ruína sobre ruína. As férias da História, de que falou Merz, foi o brevíssimo tempo em que se acreditou no avanço civilizacional, no aperfeiçoamento da humanidade, na melhoria contínua. Voltar à História é retornar ao ciclo de violência, destruição, opressão e sofrimento dos homens. A proclamação de Merz não nos trouxe nada de agradável. Lembrou-nos que a paz e o progresso humano são acontecimentos felizes, fruto da fortuna, mas não lei universal. A violência e a dor fazem parte da condição humana na Terra, a qual, em parte pela culpa do próprio homem, não é um paraíso, mas, demasiadas vezes, uma visão do inferno.

O Silêncio da Terra Sombria (35)

Ludwig Meidner, Ciudad Apocalíptica

Zumbe no horizonte,

a voz cega de um deus,

o limbo das ervas,

o espinho das ruas.

 

Ao entardecer, sombras

ateiam a luz,

a substância das praças,

o vidro da vingança.

 

[1993] 

EUA, ciência e desrazão

Egon Schiele, Agonía, 1912

Vale a pena reter a frase do cientista de Robótica Laboratorial, Wali Malik, que trocou, devido à chega ao poder de Donald Trump, com as suas políticas para a ciência, os EUA pela Áustria: Foi preciso confiança para que os Estados Unidos se tornassem uma potência científica. Isso levou 70 anos. Mas, em seis meses, tudo foi desfeito (aqui). Este é apenas um dos casos de saída para outras paragens de académicos que trabalhavam nos EUA. A frase de Malik mostra como um bem, duramente conquistado, pode ser destruído pela cooperação de governantes pouco razoáveis e de eleitores que os escolhem pela sua irrazoabilidade. 

Há uns anos ninguém acreditaria - apesar de existirem já sinais preocupantes nos EUA - que a ameaça mais perigosa à ciência viria do Ocidente, da sua principal potência militar e económica, mas também científica. A perseguição à ciência, nomeadamente, na área da saúde, mas não só, não é apenas o sinal do triunfo eleitoral de forças obscurantistas, mas é, também, o sintoma de decadência dos EUA. Trump e o movimento MAGA, em vez de, como pretendem, tornarem de novo a América grande, estão a acelerar o processo da sua decadência e irrelevância. São os gestores de uma queda pouco honrosa. Por enquanto, mascarada com a força militar. 

Beatitudes (86) Um lago na montanha

Henry Abercrombie Roome, A Lake in the Alps, 1892

Nasce, não sem espanto, uma felicidade indizível quando, em plena montanha, o olhar se perde nas águas de um lago. O espírito repousa e o coração, apesar de extasiado, sossega, esquecendo a trama do mundo e a púrpura insensata que cobre os dias. Tudo ali parece verdadeiro e é na verdade que o homem encontra o quartzo em que a vida descobre o sentido e o fundamento.