Diálogos aporéticos (13) - Pobrezas

Paul Schutzer,  Birds on barbed wire strung atop the Berlin Wall, Jan. 1962

- Pobres humanos.

- Pobres?

- Sim, duvidas?

- Não têm eles mais do que deviam?

- Ó sim, muito mais e nunca estão satisfeitos.

- É essa insatisfação que os torna pobres.

- Não. Essa apenas os torna ávidos e infelizes.

- Então?

- Olha para nós. Não há muro que nos limite, voamos para esquerda e para a direita.

- Sim, somos como o vento.

- E isso é a nossa riqueza.

- E eles não são como o vento. Erguem muros para se limitarem.

- E acumulam coisas para se esquecerem da pobreza em que vivem presos por muros que eles próprios ergueram.

- Não são pássaros e o alto não é o seu lugar, por isso nascem e morrem na mais dura pobreza.

- E nós o que fazemos com a nossa riqueza?

- Aspiramos a ser anjos.

Diálogos aporéticos (12) - Colher rosas

Anton Einsle, Am Gartenzaun, 1891

- Não se deviam colher rosas.

- Que ideia! Temes que a roseira sofra.

- Não era nisso que pensava, mas noutra coisa, apesar de a roseira sofrer.

- Que absurdo, uma superstição de quem vive sob o véu da montanha.

- Tudo o que está vivo, para além de morrer, sofre. As plantas também.

- Que sofram, desde que possamos ter a sua beleza nas mãos.

- As rosas são como nós.

- Como nós?

- Sim, ao serem colhidas, murcham, tal como nós.

Diálogos aporéticos (11) - A grande noite

Yale Joel, Couple embracing late at night on the Schoffelgasse,  Zurich, 1948

- Adeus, tenho de ir.

- Mas, tínhamos combinado...

- Não me lembro de ter combinado nada.

- Estás a brincar.

- Talvez sofra de uma estranha amnésia.

- Como é possível? Não tens idade para isso.

- Meu querido, a deficiência da memória não tem por causa única a idade.

- Os planos que ontem fizemos para esta noite.

- Ontem? Onde?

- Quando nos encontrámos no café.

- Ah, sim, encontrámo-nos no café é verdade.

- Esta iria ser a nossa primeira e grande noite de amor.

- Grande, mas ainda não percebeste?

- O quê?

- Esta é a noite mais pequena do ano, como pode ser uma grande noite de amor?

- ...

- Adeus, dorme bem.

Diálogos aporéticos (10) - Linha do horizonte

George Hoyningen-Huene, Divers, Paris, 1930

- O que está a ver?

- Nada.

- Ah. Está tão concentrado no horizonte.

- O horizonte fascina-me.

- Alguma razão específica para tanto fascínio.

- Sim. O simples facto de ser uma linha.

- A linha do horizonte.

- Claro, a linha do horizonte.

- E o que tem ela de tão fascinante?

- Não sei.

- Não sabe?

- Não. Não consigo ver mais do que a linha.

- E isso é fascinante?

- Nem por isso.

- Não percebo.

- Falta de treino. Talvez falta de imaginação.

- Tornei-me sua inimiga, para me acusar de não saber fantasiar?

- Não se trata de inimizade.

- Então?

- Apenas a constatação de que os seus limites morrem na linha do horizonte.

- E os seus?

- Os meus vão bem para lá dela.

- E o que vê?

- A linha do horizonte.

- Pensava que via para além dela.

- Gostava de ver, mas a linha cega-me.

- Sim, eu já sabia que estava cego.

- Porquê?

- Porque nem a mim me vê.

 

Diálogos aporéticos (09) - Afaste-se

Ed van der Elsken, Tokyo, 1984

- Não se aproxime.

- Mas…

- Já lhe disse não se aproxime de mim.

- Não estou contaminado.

- Não quero saber. Afasta-se, afaste-se.

- Também não sou radioactivo.

- Antes fosse.

- Isso seria terrível, não sabe que a radioactividade é…

- Não me interessa.

- Ao menos, deixe-me passar.

- Não. Afaste-se, volte para trás.

- Para trás?

- Sim, saia por onde entrou.

- Eu quero seguir na carruagem, comprei bilhete, tenho esse direito.

- Que a sua sombra não me toque, que a sua presença não me atormente a viagem. Volte para trás. Não posso vê-lo, nem pensar que vai no mesmo comboio que eu.

- Endoideceu?

- Se der mais um passo, grito.

- Nem me conhece, qual o motivo para tanta repugnância?

- Basta aquilo que vejo. Meteu conversa comigo.

- Não meti, foi você que começou.

- Pressenti aquilo que queria.

- É dada a pressentimentos?

- Cale-se, nem o posso ver.

- Que mal lhe fiz?

- Olhe para a sua camisa. Como é possível alguém usar uma camisa dessas e querer falar comigo? Volte para trás, depressa. Afaste-se. 

Diálogos aporéticos (08) - O modelo

Emmerico Nunes, O pintor e o modelo, 1909

- Quero pintá-la.

- Que horror, não lhe reconheço talento de maquilhador.

- Quem falou em maquilhá-la?

- Não falou?

- Ainda não desci tão baixo, a minha arte é outra.

- Quer dizer que pintar-me seria degradá-lo? Estou a ver a conta em que me tem.

- Não, não se trata disso.

- Trata-se de quê?

- Eu não sou maquilhador, só isso.

- Não é e quer pintar-me? Acha que lhe permitiria que tocasse o meu rosto?

- Eu não quero tocar o seu rosto.

- Ainda bem.

- Quero pintar o seu corpo.

- Mas não se maquilha o corpo todo, só o rosto.

- Eu não quero maquilhar-lhe o corpo, apenas o quero pintar.

- …

- Quero que se dispa e se sente tranquila, numa posição natural.

- E é assim que me quer pintar?

- É, é, claro.

- E julga que o vou deixar pôr esses seus pincéis nojentos em cima da minha pele?

- Meu Deus, eu não quero pintar sobre a sua pele nua, mas pintá-la na tela, um nu como o que qualquer artista faz.

- E se eu recusei casar consigo, acha que iria ser o modelo das suas fantasias? Se quiser pintar um corpo nu, dispa-se e ponha-se à frente do espelho. Dispenso ver o resultado.

Diálogos aporéticos (07) - Escolhas

Norman Parkinson, Margot Fonteyn; Sir Robert Murray Helpmann, 1951

- É só para isso que eu sirvo.

- O que estás a dizer?

- Isso mesmo. Só sirvo para isso.

- Falas por enigmas, agora.

- Não entendeste?

- Explica-te. Cansam-me os mistérios.

- Só sirvo para me pores o pé em cima.

- Não me faças, rir. Estás só a ser gentil.

- Posso estar, mas só sirvo para essas gentilezas.

- Não serves apenas para eu te espezinhar. És o meu par, danças comigo.

- Sim, levanto-te e seguro-te, para que não caias.

- É essa a tua função, ou querias ver-me a rebolar pelo chão diante do público.

- Não passo, para ti, de um carregador.

- O que querias mais?

- Sair daqui contigo, ir jantar e depois…

- E achas que sairia alguma vez com quem se veste dessa maneira?

- Não sejas perversa. Faz parte do meu papel.

- Devias ter escolhido.

- Escolhido?

- Ou dançavas comigo ou saías comigo, e cala-te, preciso de acabar o que estou a fazer.

Diálogos aporéticos (06) - A carta

Hans Baumgartner, Ferien am Canal du Midi. France, 1949

- Hum… hum... hum.

- Pareces muito contente.

- Férias põem-me sempre bem-disposto.

- Pensava que era a carta.

- Cartas fazem parte das férias.

- Fazem?

- Sim, há que escrever, há que dar conta das novas experiências.

- Não vejo o interesse.

- É só uma questão de pensares um pouco.

- Sim, estou a pensar nisso desde que começaste a escrever.

- E a que conclusão chegaste?

- A nenhuma, por isso te perguntei.

- Então, é isso o que te disse.

- Dar conta das novas experiências.

- Não precisas de me repetir.

- A quem?

- Ora, a quem haveria de ser.

- Não estou a compreender. Há alguma coisa que me escapa.

- Talvez.

- Tens alguma novidade para me contar?

- Novidade? Tanto quanto saiba, não.

- Então estás a escrever para quem?

- Para mim. Para quem haveria de ser?

- Não entendo.

- Se quiseres posso incluir-te no endereço, sempre vivemos na mesma casa.

- Dispenso, mas escreves para ti porquê?

- Para quando chegarmos, poder saber aquilo que andámos a fazer fora de casa.

Diálogos aporéticos (05) - Não é fácil

William Holman Hunt, Claudio and Isabel, 1850

- Meu pobre, o que fizeste?
- Melhor fora que tivesse feito alguma coisa.
- Omitiste algum dever?
- Por Deus, sabes bem que não sou pessoa para omissões.
- Então, porque te prendem.
- Quem te disse que me prenderam?
- Estas correntes significam o quê? Estás livre?
- Não, não estou livre.
- Pareces irado.
- Não pareço. Estou irado. Não é fácil.
- Claro, estar preso sendo inocente não é fácil. Compreendo.
- Não, não compreendes.
- O que te irrita tanto.
- A minha estupidez.
- Não compreendo.
- Eu também não.
- Não? Quem te prendeu?
- Fui eu.
- Então de que te queixas?
- De ter-me esquecido dos tampões para os ouvidos. Não é fácil.

Diálogos aporéticos (04) - Ir à praia

Pablo Picasso - Hombre y mujer en la playa (1956)

- Vamos para a praia.

- Tem de ser? Agora?

- Não gostas de praia?

- Gosto. Gosto muito, mesmo.

- Vamos, então?

- Logo hoje.

- Por que não? O dia está excelente.

- Pois, pois está, mas…

- Tens alguma coisa contra os dias excelentes?

- Não, não. Não há nada como os dias excelentes. Fazem-me feliz os dias excelentes.

- Então, vamos para a praia.

- Mas não será melhor esperar que os dias fiquem ainda mais excelentes?

- Não podes dizer que não queres ir?

- É uma pergunta?

- Uma pergunta?

- Bem me parecia que não.

- Por que razão não dizes a verdade? Confessa que não gostas de praia.

- Mas eu adoro praia. Não há coisa que mais goste.

- …

- É óptima a praia, mas…

- Mas o quê? As pessoas incomodam-te, já sei.

- Vamos começar com as recriminações? Volta a acusação de misantropo?

- Passaste a adorar as pessoas...

- Bem, não ajudam muito, mas mesmo assim…

- Mesmo assim, o que há mais?

- Eu adoro praia, como sabes, mas tem muita areia, sol que não acaba e água, muita água fria.

Diálogos aporéticos (03) - Noli me tangere!

Francisco Arjona - Composición III (1984)

- Noli me tangere!

- Noli me tangere? Erudição religiosa a esta hora?

- Não tenhas ideias.

- O meu problema não é as ideias, é…

- É, é. A sério, não me apetece.

- Os meus dedos desejam tanto tocar-te.

- Nada de implorar, isso deixa-me doente. Que asco.

- Mas…

- Já te disse: não me toques!

- Não disseste, não. Disseste…

- Eu sei bem o que disse.

- Só que…

- Não consegues conter-te?

- Conter-me?

- Contar carneiros ou…

- Ou o quê?

- Calares-te, por exemplo.

- Não te posso tocar, não posso falar. Será que posso respirar?

- Ficaria grata se o evitasses.

Diálogos aporéticos (02) - Imperativo

Edvard Munch - Cupid and Psyche (1907)

- Que horas são?

- É tarde, despacha-te.

- Perguntei-te as horas, dispenso ordens.

- Ordens?

- O despacha-te soou-me a imperativo.

- Estamos atrasados, não vou discutir pragmática da língua.

- Estamos? E queres discutir o quê?

- Nada. Estamos atrasado, já disse.

- Já disseste. Agora, o que dizes passa a ser uma autoridade. É isso?

- Por amor de Deus…

- Deixa a religião fora destas coisas.

- É uma maneira de…

- … dizer. É sempre o mesmo.

- O mesmo?

- Falta-te imaginação, repetes-te, só lugares comuns. É uma maneira de dizer, repete lá.

- A sério, não deixam entrar depois do concerto começado.

- Não deixam? Mas quem pensam eles que são?

- Não é perm…

- Cala-te! Agora tens procuração da organização?

- Despacha-te!

- Cala-te!

Diálogos aporéticos (01) - Amnésia

Wassily Kandinsky - Black and Violet (1923)

- Estou grávida.

- Como?

- Como? Sei lá. Talvez me tenha esquecido de tomar a pílula. Ultimamente, tenho esquecimentos frequentes. Ainda ontem foi o autor de um livro, há dias, ao entrar na farmácia, reparei que não me lembrava do nome do medicamento. Valeu-me…

- Estás grávida?

- Estou.

- Estás grávida porque sofres de amnésia, é isso que queres dizer.

- Bem, nunca tinha pensado nisso. Amnésia é uma palavra forte. Parece quase uma teoria e eu não me predisponho muito para teorias, como sabes.

- Sei, sei… e estar grávida é uma questão prática.

- Nunca pensei ficar grávida.

- Achas que deves abortar?

- Bem, também não tinha pensado nisso.

- Pois, estás mesmo grávida?

- Fiz o teste e deu positivo.

- Positivo, logo positivo. Não será melhor fazer outro?

- Também já fiz o segundo. Confirmou o primeiro. Estou grávida.

- E agora?

- Agora, apetece-me gritar.

- Será caso para tanto?

- Não sei, é a primeira vez que estou grávida.

- Irrita-me a tua irresponsabilidade.

- A minha?

- Sim, a tua. Não tens idade para esquecimentos. Não acredito nessa história. Até daquilo que seria melhor esqueceres te lembras, quanto fará...

- Estás a insinuar o quê?

- Eu…

- Estás a insinuar que fiz de propósito?

- Bem…

- Achas que estando no meu juízo, e eu estou, alguma vez iria dar um pai como tu a um filho meu?

- Talvez fosse o efeito da amnésia, esqueceste-te de tomar a pílula e de quem eu era.

- Estou grávida e tu espumas ressentimento.

- O ressentimento não traz ninguém ao mundo.

- Mas envenena. Queres matar o feto com a tua exalação? É isso que queres?

- Estás grávida. E logo agora.

- O que é que tens contra este momento? Julgas que haveria outro melhor? Estás…

- Não estou, não.

- Não estás o quê?

- Sei lá. Esqueci-me...