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| Fernando Calhau, sem título, #774, 1967 (Gulbenkian) |
Uma palavra de enxofre e sal,
o sonho trôpego que caminha.
Um touro de olhos azuis,
brancos na escuridão da colina.
O horizonte abre-se, é um lago.
Solfejam na rouquidão vozes:
mulheres em assombro
sonham o súlfur da partida.
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