Poema 24 - Quarta-feira de Cinzas

As flores trazidas pela manhã secaram.

São agora uma antecipação de cinza,

O restolho que cobre a face,

A breve memória de um jardim.

Não há nelas o sortilégio da música,

Nem o aveludado de uma pele,

Que se guarda na memória

A vida inteira.

Do perfume que a terra lhes deu,

A casa não reteve vestígio.

Ao júbilo sucede a nostalgia,

E depois chega a hora do vento,

E tudo se desvanece,

Quando o lobo crocita na madrugada.